45 tacos

pues hoy es mi cumpleaños.
45 años.
Si llegara a los 65, mi hija pequeña tendrá 23 años. Sería todavía una niña.
La mayor 28... la mediana 25.
Espero tengan las ideas más claras de lo que querrán hacer de su vida, un poco más, por lo menos, de las que ha tenido su papá.
Con 45 años todavía no tengo muy claro lo que querré hacer cuando sea mayor.

Espero, muy sinceramente, de llegar a ser lo, antes o después.
De llegar siendo lo suficientemente lúcido, por lo menos, cómo para darme cuenta.

Estoy en uno de los muchos paraísos terrenales que puntean el globo, lo tengo muy claro.
Fruto, merecido, de una vida de trabajo de mis padres.

A lugares cómo éste no se le puede pedir todo.
No tengo ánimo de pedir, aunque lamento no tener, por ejemplo, una conexión a internet más rápida.
La rapidez me vendría estupendamente para poder hacer lo que tengo que hacer en un tiempo corto y volver, más rápidamente todavía, a mis niñas, a mi mujer, al resto de la familia que me rodea, a los libros, al "dolce far niente" que se dice por estas latitudes.

La palabra escrita, con todas sus limitaciones, puede llegar a representar el elemento perturbador de la estupidez.

Leer es una ocupación que me llena a diario, todos los meses del año. Pero en estas semanas puedo dedicarme con más detenimiento a leer obras cuyo desarrollo ha requerido, y se le ha dedicado, cierto tiempo, cosa que se nota.
Entonces la lectura acaba siendo no sólo una ocupación constante y digna, si no además un elemento de puro gozo.

Las niñas también, además de tirarse a la piscina, remojarse horas en la mar, correr, jugar y pegarse con los primos, tienen tiempo suficiente para dedicarse a los libros.

Para mi cumpleaño me ha regalado una cartera, un perfume, un libro de Mafalda y uno de Tin Tin, una tarjeta de red y una polo con cocodrilo.
Otros libros no, por que saben que por mi cuenta, y más en estas fechas, me he comprado una carretada.

El libro de Tin Tin se lo han leído sea P.que sabe leer, que V. que no sabe leer pero lee mejor que nadie, sobre todo si en el libro hay unas cuantas imágenes.

Estoy acabando "Questa Storia" de Alessandro Baricco, y voy a traducir, mal seguramente, unas líneas que me han gustado mucho:

" Me dijo que según él la gente vive años y años, pero en realidad vive de verdad sólo una pequeña porción de esos años. Es decir, vive en aquellos años en los que consigue hacer aquello por lo que ha nacido. Entonces, en ese momento, es feliz.
El otro es tiempo que pasa a esperar o a recordar.
Cuando esperas o recuerdas, me dijo, no estás ni triste, ni feliz.
Pareces triste, pero de hecho sólo esperas o recuerdas. No es triste la gente que espera, tampoco lo es la que recuerda. Simplemente está lejos. "

feliz cumpleaños